el infinito viaje de la vida. | Que Revienten los Artistas

«Books», el infinito viaje de la vida.

Puede que sea una absurda perversión de alguna teoría sobre el alma pero a menudo he sentido que en el triángulo entre los pezones y el ombligo habita una parte de mí que responde solo a ciertos estímulos. Es un organismo frágil, curioso y epidérmico que asoma la cabeza cuando siente que el silencio lo protege y la luz lo guía. Creo que el mayor logro de Books es precisamente interpelarle directamente a él (o a ella) y permitir que, como en la calma de un sueño apacible, se deje llevar.
¿El viaje verdadero ha de ser en solitario? Tal vez no, pero a lo largo del recorrido uno se siente calurosamente solo, paradójicamente abandonado a su suerte con mucho amor. El mundo desplegado ante nosotros no es agresivo pero sí impactante, contundente. Me acordé mucho del monstruo Casiopeo, protagonista de una de mis historias infantiles favoritas. El monstruo descomunal, inabarcable, causaba terribles males a los humanos cada vez que decidía moverse. Su corazón bondadoso le hacía sufrir ante el sentimiento ajeno pero no podía tolerar la quietud absoluta. Finalmente con la ayuda de los hombres logró horadar un inmenso túnel por el que se dejó caer hacia el centro de la tierra, donde pudo campar a sus anchas por el resto de la eternidad.
Sin duda books recuerda a ese juego de escalas, los libros parecen pequeños pero cuando cobran vida se vuelven inmensos; paisajes infinitos de recuerdos flotando al viento. Si uno se permite ser una partícula de polvo y dejar de aferrarse al suelo el viaje no tendrá fin.
Creo que en la intimidad de books reside una clave maravillosa de lo que nos ocurre cuando vamos al teatro. Para que estalle la comunicación y los cuerpos respiren un aquí y ahora común es necesaria la desnudez, tanto del que actúa como del que observa. La delicadeza lo hace a uno vulnerable. Si conseguimos que nuestra piel salga un poco más blanda, más libre de armaduras, estaremos mejor preparados para el infinito viaje de la vida.
Javier Tirado